Un día mas, ya es el sexto,
protesto, 8 horas se van al cesto,
otro desapego o falta de sueño
día nuevo, que no empieza de cero.

Uniforme encima cada día,
la rutina es la peor herida,
viaje y fichaje no se los esquiva,
por mas esquinas el fin es la cabina.

Sueños confinados, sesgados,
deseos encerrados, varados,
el mundo maneja para sus lados
y vos sentado, frustrado, atornillado.

El tiempo real no es el de tu cabeza,
con destreza te juega un treta,
con fuerza cada segundo golpea
y pesa, es la vida que se te aleja.

Casi como una tortura que perdura
se pone en juego tu cordura,
batalla dura, tu conciencia murmura:
"Termina con esta locura".

Autos que me pasan a cada rato
¿de donde mierda salen tantos?
Gestos que son un espanto,
ya no banco ni escuchar Cuánto?

Estás en la jungla de cemento,
es su momento, no hay lamentos,
el ruido y la furia muestran sus talentos
ritmos violentos, nulos tus intentos.

El tiempo real no es el de tu cabeza
y el espacio tropieza, aquí no te deja
tu imaginación te despeja, vuela, 
planea, desvela, pero siempre se regresa.

Salgamos del pantano, mira a tu cercano, 
remando a dos manos, mismo desgano,
vamos, que no sea en vano
¿que pasaría si nos juntamos?